Résumé : C’est déjà l’été et le narrateur, en vacances sur la côte atlantique, n’a toujours pas écrit le polar de l’été. Il aimerait bien, pourtant. Auteur de polars français, ce n’est pas vraiment un statut très enviable, mais si au moins il pouvait écrire un polar de l’été, un truc pas vraiment bon, mais qui se vende bien, ça lui permettrait de gagner un peu d’argent. Il pense à ce vieux polar, de ceux que son père collectionnait, Pas de vacances pour les durs, de Paul Terreneuve. Il pourrait en faire une espèce de remake… Et puis sa mère vient de faire une mauvaise chute, il faut qu’il aille la voir à Grinchelieu, du côté de Saint-Étienne, et ce sera l’occasion de remettre la main sur le bouquin de Terreneuve. On l’aura compris, on ne peut pas faire moins polar que Le polar de l’été, sorte d’exercice ironique d’autofiction qui oscille entre l’humour fin et piquant et récit existentiel mélancolique. Ainsi des situations banales deviennent-elles de purs moments de délicieuse ironie. Et puis, petit à petit, ce cadre désormais attendu se fendille et laisse de plus en plus de place à une réflexion douce-amère sur le temps qui passe, la mémoire biaisée de l’enfance, la complexité de l’amour filial et fraternel et, tout simplement, le sens que l’on peut donner à sa vie quand on s’aperçoit que l’on a vieilli comme par inadvertance.