Résumé : Conteuse inlassable, Anne-Marie Garat est notre Schéhérazade. Si elle plonge dans les archives de la France rurale, ce n'est pas pour en tirer des leçons mais pour donner à lire des récits tempétueux, peuplés de filiations exotiques et de fantômes qui ne demandent qu'à s'exprimer. Elle a redonné ses lettres d'or au feuilleton littéraire avec sa trilogie (Dans la main du diable, L'Enfant des ténèbres, Pense à demain, éd. Actes Sud, 2006-2010) et nous revient aujourd'hui avec, calés sous le bras, les archives d'une bourgade de Franche-Comté, Le Mauduit, et les secrets de famille qui vont avec. En cherchant, pour ses étudiants en sociologie, des informations sur un village français apparemment banal, la narratrice de La Source fait la connaissance de Lottie, une nonagénaire qui habite seule la grande maison de la famille Ardenne, à deux pas de la rivière. Entre la jeune professeur et la vieille femme, la rencontre n'a rien d'un hasard, et elle nous entraîne bientôt dans les tourbillons d'une vie où s'entrechoquent les petits bonheurs passés et les drames quotidiens. Lottie fut, alors qu'elle était gamine, vendue comme une bête de somme à Mme Ardenne. Mais elle a le don de calmer les enfants, d'apaiser les malades, d'accompagner les soldats qui n'osent pas rentrer de la guerre. Lottie n'a jamais ses yeux dans sa poche et, grâce à elle, à travers elle, revient le parfum des pommes qui mûrissent sur les clayettes, le craquement du bois mort sous les pieds, le goût de décoctions toniques... Anne-Marie Garat sait ralentir son pas quand la route est plus belle, puis accélérer quand il le faut, tel un cinéaste filmant caméra au poing. On ne restera pas cloîtré dans la demeure de la famille Ardenne : voici le Grand Nord canadien, le Tonkin, et même les forêts du Yukon, qui apparaissent dans une boule à neige... Il faut parfois remonter le temps à sa source pour comprendre un peu mieux le présent des choses, murmure Lottie en jetant dans le feu une brassée d'ajoncs et de bruyère sèche. La nuit sera longue et le plaisir, infini. — Christine Ferniot. Télérama